Жнец
...на что надеяться урожаю, кроме любви Жнеца?
Нас самих уже почти не осталось
(с) Високосный год


Я все еще учусь жить в этом мире.
Тот мир, в котором я жил до двадцати девяти, отличался от этого коренным образом. Полагаю, он и сейчас отличается.
В нем до сих пор живет множество моих знакомых. Он более упорядочен, более размерен, его правила логичны и обоснованы самой жизнью. И опытом тех, кто его уже прожил.
Он проще.
Здесь – интереснее. Я не ожидал, но здесь опаснее. Не той опасностью, к которой я привык, но: здесь проще потерять самого себя.
А еще – здесь меня почему-то боятся. Те, кто со мной знаком. Они знают, чего от меня можно ожидать, и, тем не менее, – боятся. Я привык, что того, что тебе известно, бояться нельзя: ты знаешь, чего ожидать, значит, ты готов к этому, значит, ты не боишься. В этом мире вообще много новых для меня страхов.
Говорят, что тезис о том, что не испытывают чувства страха только безумцы, придумали трусы. Не знаю. Возможно, я тоже трус. В действительности, мне плевать. За что я действительно благодарен своей судьбе – она сделала меня абсолютно самодостаточным в плане доверия к себе. Я могу принимать или не принимать чужое мнение, я могу прислушиваться к нему или отметать его прочь, но ничто не может помешать мне составить свое.
Мне знакомо чувство страха.
Я иногда просыпаюсь посреди ночи в абсолютном ужасе.
К тому времени, когда я нахожу силы и волю выйти на балкон, шаги и голоса на улице успевают затихнуть. Там всегда безлюдно и лунно-светло. Безмятежно. Там – семь этажей до земли.
Но я слышал. Я просыпался.
Если у меня будет хоть малейший выбор – я никогда больше не поселюсь на первом этаже.
И еще. Каким бы я не был, кем бы я не был – я не играю. Вернее, я играю, но я не притворяюсь. Все, что можно во мне увидеть – это всё я. От бомжа до короля – это я. От абсолютно циничного морального урода до искренне верящего в мечту и добро ребенка – это я.
Я все еще учусь жить.
Я все еще здесь.
Мне осталось научиться немногому. И я научусь. Потому что время... Время – нелинейно. Но круги от центра уже идут в обратном направлении. Скоро они сомкнутся. Год? Два? Столетие? Я не знаю.
Скоро.
В этом мире нет ничего, что стоило бы страха.
Я боюсь лишь не успеть к тебе.
Или что ты уже не ждешь.
Или что тебя не было.
Или – что не было меня.

P.S. Пора играть...

@темы: личное